Как на расшатанном гвозде косая полка праздных мыслей.
Тут беспорядок, ссоры, крики, толкотня.
Вся эта свора с пеною у рта вчера меня чуть не загрызла.
Сидит теперь и смотрит, что-то про себя бубня.
Шипит и пенится, готовая к атаке,
Раскачивая стены, ищет в комнате причал.
Эх, жаль, не видит где-то там смеющийся Есенин,
Как жабу черную я в этих мыслях с белой розой повенчал.
И примириться б надо с этим злом на полке,
Распутать, выпрямить, красиво разложить.
А кто сказал, что должен я любить уборку?
Да и без этого клубка, наверно, скучно будет жить.
Семьдесят девятое...
© Copyright: Алекс Вершинин, 2026
Свидетельство о публикации №126040109691
Свидетельство о публикации №126040109691
Рецензии