Высохла дорога, верба налилась,
Шестьдесят апрелей за плечами,
Если бы вернулась Божеская власть,
Мы бы и в России не скучали.
Что костюм, что ряса - тень от мужика,
Сразу узнаваема по ходу,
Без ремня опасно и без кушака,
Обретать телесную свободу.
Знания не сила, наглость не порок,
Лизоблюдство - просто добродетель,
Чем же я - Серёга,скажем, не пророк
В черном каноническом берете.
По объему строчек, столько написал-
Что Псалтири, это - лишь частушки,
Мне слышны ночами те же голоса,
Мне видны и перья на подушке.
Стоит ли сердечно ублажать вам слух,
На седьмом десятке откровений,
Ради всех пушистых "петухов" и "клух".
Тоже претендующих на тени....
Без курятника
© Copyright: Мошков Сергий, 2026
Свидетельство о публикации №126040109650
Свидетельство о публикации №126040109650
Рецензии