Вот бывает порой, все идет по прямой

Вот бывает порой, всё идет по прямой,
Всё идет так, как лучше не может.
Только что тебе взлёт, ведь привычнее — боль,
Ведь привычней, когда совесть гложет.

Да зачем — по прямой? Ведь привычнее — мстить,
Ведь привычней разбрасыват камни.
Ведь привычней — молчать, чем в ответ говорить.
А потом наслаждаться страданьем.

А потом, как всегда, полетели года,
Полетели к чертым и часы, и секунды
в никуда. В никуда! Враз — одна пустота,
И неясно: мы кто и откуда?

Как устала уже, вечно, на кураже,
Обесценивать то, что бесценно и важно.
Как достало уже жить в пустом мираже
и в иллюзии —  в пропасть бежать так отважно.

А потом уже… всё. Всё идет по кривой.
Потерял ты все шансы, кураж растворился…
А потом ты никто. А потом ты — чужой.
А потом сложно в кучу собрать даже мысли.

А потом — всё с нуля. Начинай снова, ну!
Кто ж тебя пепелить всё, что было, заставил?
Ты сама ведь решила всё «в Лету канУть»,
Что ж теперь ты несчастна, чего так страдаешь?

Наслаждайся, давай, что ж теперь ты грустишь?
Получилось всё ровно, как ты и хотела.
Что же ты так страдаешь? Душа что болит?
…и, заметь: а до мести теперь и нет дела.

1 апреля 2026