Сквозь март и вечер на беретку
летит «стекло» — летит и не разбить.
Вот капля замерла на голой ветке,
пред тем как в сырость уходить.
Играет луч в хрустальной позолоте,
но вечер слеп и глух к игре такой.
Он наливает сырость в огороде,
где куст застыл, намокшею листвой.
А дождь — не дождь, а стрелки циферблата,
что движутся, стирая свет и тень.
В стекле окна, где гаснет день, когда-то
мелькали лица прошлогодних сцен.
И только птица — вестница в полёте —
взрезает сырость, держит на крыле
не времени безжалостные воды,
а тишину, прижатую к земле.
Всё обещает жизнь и ждёт возврата:
и мокрый камень, и в кустах сирень.
Но март звенит над крышами сонатой,
дождём играет старенький джазмен.
Март. Дождь. Вечер
© Copyright: Игорь Глыжко, 2026
Свидетельство о публикации №126040109095
Свидетельство о публикации №126040109095
Рецензии
