локон

дождь не снаружи,
он врастает в стены,
в швы между вдохом
и тихим "наверно".

знаешь, иногда страницы
сами листают меня,
и слова в них темнеют
быстрее, чем я.

там лес разрастается
прямо в груди,
и имя чужое
остается внутри

локон скручивается вокруг пальца,
как маленький способ остаться,
я тяну его медленно,
чтобы не распасться,

наоко осталась в том лесу.
тишина давит и гнёт,
в моей любимой истории
никто её не зовёт.

чашка на столе
держится лучше, чем я,
шторы дышат ровнее,
чем грудь моя.

мир делает вид,
что не трогает нас,
но я слышу, знаешь,
как он давит сейчас,

как становится тесно
даже там, где нет стен,
будто воздух кончается
раньше, чем свет.

(пока я кручу этот локон, я всё ещё здесь,
если пальцы разомкнутся, станет тише, чем есть)

я злюсь очень тихо,
почти не дыша,
бережно прячу
осколки себя,

складываю в жесты,
в шаги, в "потерпи",
в это странное чувство,
что я взаперти.

и держусь.
за воздух, как будто он есть,
за локон ,
как за тонкую связь, что я здесь,
за чужую боль - она проще моей,
и за наоко…
чтобы не висеть рядом с ней