Когда творю..

Бросал мне упрёки не раз, не два,
как будто бы я влюблена в слова,
не вижу, что женское счастье – ты,
а счастью мешают мои мечты,
что будет не вечно открыта дверь,
а жизнь опровергла немало вер;
и что иллюзорный восторг смешон –
всё жёстче твой властный солдатский тон…

Меня, шалопайку, ругай, кори
за юбку короткую, яркий грим,
ревнуй, кулаки расшибая в кровь,
но только не трогай моих стихов!
Они неповинны, легки, тихи,
наивны, как дети, а не стихи…
Своей примитивностью не марай
возвышенных образов светлый рай.

Найди подконтрольную по себе
без всех идеалов и сказок без.
Ходите на скачки, футбол и в тир,
но только не трогай моих картин!
Я знаю – мазки не точны, грубы,
для них забываю уют и быт,
пишу, как придётся, других смеша,
но в них отдыхает моя душа.

От мелочных чувств и больших обид,
от всех, кто судачит, винит, кричит…
По узкой тропе ухожу опять
туда, где есть то, что нельзя терять,
где мост над протокой давно готов
из нежных мелодий и тёплых слов;
и вновь акварелью зажгу зарю,
ведь я оживаю, когда творю.