Скука

В серой комнате я считаю секунды.
Они падают, как капли воды из неисправного крана...
Мне скучно. Безмерно. Бездонно.
Время — вязкий кисель, проглатывающий мои желания.
Когда-то я бегал за солнцем по полям,
Теперь я прячусь от его лучей за шторами.
Мне скучно от бесцельности своих движений,
От предсказуемости завтрашнего дня.
Я вспоминаю детство — калейдоскоп чудес,
Где камешек обычный был сокровищем.
Теперь в моих руках алмазы превращаются в пыль,
А радость растворяется, не успев родиться.
Скука — это пустота, заполненная ничем.
Она обнимает меня холодными руками,
Шепчет на ухо, что все бессмысленно,
Что я просто тень, отбрасываемая тенью.
Я пытался бежать от неё через страницы книг,
Через экраны, через чужие голоса и мысли.
Но скука — мой верный спутник,
Она находит меня даже во сне.
Мне скучно среди людей и в одиночестве.
Мне скучно от своих мыслей и от чужих историй.
Я слышу, как тикают часы внутри меня,
Отсчитывая время, которое я не умею тратить.
Может быть, скука — это просто страх?
Страх перед тем, что я могу быть счастливым?
Страх перед тем, что жизнь может быть яркой,
А я не готов к этому свету?
Я смотрю на свои руки — они могут творить.
Я слушаю своё сердце — оно ещё бьётся.
Возможно, скука — это просто пауза,
Тишина перед новой мелодией.
Я встану с кресла, открою окно,
Впущу ветер, который сдует паутину с моих мыслей.
Мне больше не скучно. Мне страшно и интересно.
Я готов начать свою историю заново.
И это подобно звуку стекла под металлом, тугому скрипу дверей в неизвестное…
Дай мне руку. Я иду навстречу жизни…