Мой генерал...

     Мой Генерал, обрушен фронт,
И тыла нет, и нету флангов.
Испуган до смерти народ,
Ни званий нет для них, ни рангов.

     Я Вам скажу, как офицер —
В войсках раздрай, в тылу измена!
И у врагов одна лишь цель -
Страну поставить на колени!

     Враг прорывает рубежи
И это вовсе не игрушки,
И наша армия бежит,
Бросая крепости и пушки!

     Мой Генерал, всё ложь и тлен!
И комплименты полны фальши!
И остаётся либо плен,
Либо бежать куда подальше!!!

     Мой Генерал!… Но генерал
Прервал доклад коротким жестом,
И зная генеральский нрав,
Доклад — раз-два! — застыл на месте.

     А генерал, хлебнув воды, —
То был Боржоми настоящий —
Пуская папиросный дым,
Молча взором обвёл сидящих.

     Секунды замедляли бег
И ждали от него ответа
Его камрады по борьбе,
Птенцы гнезда, как у поэта.

     В дыму повисла тишина,
Мысли на стоп сошли с аллюра.
Только блестела седина
В его шикарной шевелюре.

     Лицо, что всем до одного
Было знакомо по портретам,
Не выражало ничего,
Как воды пресловутой Леты.

     А солнце тяжело, как сыр,
Катилось на закат покато,
Только щетинились усы
Известные всем по плакатам.

     Не знавший слов злоба и месть,
Своей не дрогнувшей рукою
Стольких людей он слал на смерть
Такой же тихий и спокойный.

     И на мундире не хорал
Из орденов — звезда и точка!
Не маршал — просто генерал,
Но не простой и это точно.

     Не прерывая тишину,
Неспешно, но всё так же гордо,
Он молча подошёл к окну,
Пред взором — Златоглавый Мордор.

     Любимый город, для него
Он денег не жалел и сердца.
Город столичный, трудовой,
Справный, зажиточный, имперский!

     Плевались пухом тополя
И пух катился по уступам
Под стены красного Кремля,
Что был когда-то неприступным.

     Сидящие во все глаза
Смотрели на мундира спину.
Диктатор жестом приказал
Всем кабинет его покинуть.

     Он не лишённым был ума —
Во власти места нет тупицам!!! —
Да — он прекрасно понимал,
Что скоро враг возьмёт столицу!

     Что бесполезно угрожать
И то, что не прикроют спину,
И то, что некуда бежать,
И то, что скоро все покинут!

     Он знал о том, что жизнь не скетч
И не игрушка в приложении...
Лишь струйка крови на виске,
Как не признанье поражения!
  ………………………
     Потомки в тысячах томов
Канву раскроют и причины,
Но не поймут то,, как без слов
Рыдают крепкие мужчины…