Слепой Музыкант

Над бледным городом - вуаль,
Прозрачно-серый саван дыма.
В полутонах вся эта даль,
И Жизнь течет невозмутимо.

Там, у калитки, где листва
Роняет слезы в пыль дороги,
Он шепчет странные слова,
Смиренный, нищий и убогий.

Его глаза - две капли Сна,
Два мертвых, тусклых аметиста.
В них спит ночная Тишина,
Глухая, скорбная и чистая.

Давно не видит блеск дневной,
Ему неведом пурпур Лета.
Он дышит скрытой глубиной,
Лишенный видимого Света.

Скрипичный стон… иль то гобой?
Неясный звук, как вздох свирели.
Он водит долгою Судьбой
По струнам, что осиротели.

То не мелодия - нюанс,
Дрожанье Тени на ладони,
Забытый, призрачный романс
В туманном, призрачном затоне.

Пой, скрипка, пой! Пускай плывет
Твой голос, слабый и неверный,
Туда, где Небо нас зовет
Своей лазурью эфемерной.

В его игре ни Зла, ни сил,
Лишь кроткий ропот увядания,
Как будто кто-то попросил
У Бездны капельку признания.

Прохожий, медленно идя,
Замрет на миг, охвачен Сплином,
Под тихим ропотом дождя,
В созвучье странном и едином.

Слепец играет… Гаснет день.
Смычок рисует круг печали.
Он сам - всего лишь чья-то тень
В немой, неведомой нам дали.

Без гневных слов, без горьких слез,
Лишь в упоенье музыкальном,
Он в мир видений нас унес,
В своем смирении сакральном.

Пусть всё - обман. Пусть всё - туман.
Но в этой песне, чуть задетой,
Залечен сердца старый шрам
Его души, во тьму одетой...