Больше, чем книга

Мои стихи из недавно вышедшего международного сборника поэзии и прозы "Артелен", книга семнадцатая.
Сейчас мы начали приём работ в наш новый сборник "Артелен", книга восемнадцатая.
Желающим принять участие в проекте и узнать об условиях публикации - просьба писать мне на почту.
Вот адрес почты: capitannickel@gmail.com

В предыдущей книге принимали участие русскоязыычные авторы из пятнадцати стран ближнего и дальнего зарубежья: Украины, Эстонии, Нидерландов, Франции, Италии, Бельгии, Молдовы, Чехии, США, Новой Зеландии, Германии, Израиля, Великобритании, Словении и Канады.

О чём ты спросишь?..

О чём ты спросишь через тридцать лет,
Когда, грустя, состарится поэт,
Когда поймёт он, вглядываясь в просинь,
Что, грешному, ему уже за осень
И что уже, хоть он и при уме,
Повозка жизни движется к зиме.
Ну что ты скажешь лет так через сорок,
Разглядывая будущего морок,
Разгадывая суетную тьму —
Протяжное лирическое му?..

Признаешься ли мне спустя полвека,
Что нету в жизни краше человека,
Чем я, что недостатками оброс?
Признаешься. Прижмёшь ко мне свой нос,
А из него в прорехи полых строчек
Вдруг невзначай — такая вот беда —
Застенчиво просыплется песочек,
Загадочно прокапает вода.
(И фыркнешь ты, сопя: кошачья чушь!
Опять, поди, поэт объелся груш?).

О, оперное счастье! Где твой Лорка?
Оправдываюсь нехотя я: "Дык"...
Мне бабочка уселась на кадык —
Сиреневая, в крапинку, из шёлка.
Считаю вслух, негромко, до пяти,
Подначивая бабочку: лети!
Снимаю после модный чёрный фрак,
Очкарику-соседу, смяв окурок,
Всё поясняю внятно: "Сам дурак!",
Хотя он, вижу, —  вылитый придурок.

Из ямы оркестровой льются звуки
И каждый третий истово влеком,
Но прошлое протягивает руки,
А будущее манит огоньком.
И я, столетний, в ложе-бельэтаж
(Оценивайте, пишущие, юмор!)
Держу в руках не флаг, а карандаш,
И булочку несдобную с изюмом
(А мысли все, конечно, о другой —
О той, о самой-самой — с курагой).

На сцене рвутся судьбы и хлопушки,
Бокалы бьются, радостно звеня,
Ты поправляешь чепчик на макушке
И жжёшь глаголом нежного меня.
Твои слова горчат похлеще клюквы,
Но я, искусно сдерживая пыл,
Усердно пережёвывая буквы,
С тебя сдуваю бронзовую пыль.

И зрители, ворча, бормочут: бис!
И падает снежок из-за кулис.