О чем-то своём

Был холоден и груб.
Вокруг все сторонились.
Слова-ножи слетали с губ,
В узор железный вились.

Взгляд серых глаз прямой, колючий,
Насквозь смотрел, срывая морок.
Был холоднее, чем мороз трескучий,
Что пробирая до костей, ползёт за ворот.

Старался говорить он редко.
С делами всё справлялся в одиночку.
И не просил ни у кого совета.
В любом вопросе смело ставил точку.

Так видели его со стороны.
Побаивались, что уж, не любили.
Ну, а ему хотелось просто тишины.
И только иногда, чтоб не забыли.

Дни его часто шли по кругу
В заботах бесконечных и делах.
А в мыслях он своих держал подругу,
Что тихо приходила к нему в снах.

Она одна была допущена в глубины,
Где целый океан эмоций, чувств,
То бушевал, то замирал. Не зримый
Для глаз других. И тяжкий груз

Давил ему порой на плечи:
Непонимание и страх слепых существ,
Которым каждый раз навстречу,
В любой беде он помогал, не счесть.

Дел добрых много сотворил,
Но кто ж считает.
Ведь никогда и никому не говорил,
Что медленно, но верно тает.

Они не помнили добра, точнее забывали.
Лишь стоило хоть раз не то сказать
И тут же его снова отвергали,
Не в силах эту Душу сложную понять.

А он и жизнь за них беспечно тратил!
Без жалоб, стонов, стистнув зубы.
Хоть и кричало ему сердце: "хватит!"
Но верить продолжал. Наверно, глупо.

Смотрел он хмуро, да, не спорю.
И выражение лица казалось жёстким.
Вот только, кто испил бы его долю?
Его добро горело ярко, но не броско.

Он знал, что есть Душа родная
В безумстве мира на Земле.
Поэтому и шёл, сражаться продолжая.
Шепча, как мантру:
"Я вернусь к тебе"