О чем-то своём

Был холоден и груб.
Вокруг все сторонились.
Слова-ножи слетали с губ.
В узор железный вились.

Взгляд серых глаз прямой, колючий.
Насквозь смотрел, срывая морок.
Был холоднее, чем мороз трескучий.
Что пробирая до костей, ползёт за ворот.

Старался говорить он редко.
С делами всё справлялся в одиночку.
И не просил ни у кого совета.
В любом вопросе смело ставил точку.

Так видели его со стороны.
Побаивались, что уж, не любили.
Ну, а ему хотелось просто тишины.
И только иногда, чтоб не забыли.

Дни его часто шли по кругу.
В заботах бесконечных и делах.
А в мыслях он своих держал подругу.
Что тихо приходила к нему в снах.

Она одна была допущена в глубины.
Где целый океан эмоций, чувств.
То бушевал, то замирал. Не зримый
Для глаз других. И тяжкий груз.

Давил ему порой на плечи.
Непонимание и страх слепых существ.
Которым каждый раз навстречу.
В любой беде он помогал, не счесть.

Дел добрых много сотворил.
Но кто ж считает.
Ведь никогда и никому не говорил.
Что медленно, но верно тает.

Они не помнили добра, точнее забывали.
Лишь стоило хоть раз не то сказать.
И тут же его снова отвергали.
Не в силах эту Душу сложную понять.

А он и жизнь за них беспечно тратил!
Без жалоб, стонов, стистнув зубы.
Хоть и кричало ему сердце: "хватит!"
Но верить продолжал. Наверно, глупо.

Смотрел он хмуро, да, не спорю.
И выражение лица казалось жёстким.
Вот только, кто испил бы его долю?
Его добро горело ярко, но не броско.

Он знал, что есть Душа родная.
В безумстве мира на Земле.
Поэтому и шёл, сражаться продолжая.
Шепча, как мантру:
"Я вернусь к тебе"