Увы, но это правда

Вот он мир.
Ты думал, это свет.
Ты думал, будет кто-то, кто подставит плечи и спасёт от этих бед.
Ни хрена.
Мир это клетка, где соседи жрут соседа.
Где слово «ближний» означает просто дверь напротив и никакого следа.
Ты подходишь к людям с сердцем нараспашку.
А люди смотрят, как на мясо, и берут в рассрочку твою душу, твою рубашку.
Ты говоришь им больно.
А им всё равно.
Ты говоришь: «Мне нужен ты».
А они включают радио и делают вид, что не слышат, что там за окном твой крик перерос в ничто.
Вот правда.
Люди не умеют быть людьми.
Они умеют брать, давить, ломать, плевать, проходить мимо, говорить: «Держись, брат, ты не один»,
А в следующую секунду не ответить на звонок,
Потому что им не нужен твой дерьмовый клуб проблем, им нужен твой профиль, твой статус, твой кошелек.
Вот так ты учишься молчать.
Сначала глотаешь ком.
Потом глотаешь страх.
Потом глотаешь целый мир, который сжался до размеров трёх квадратов на костях.

А дальше в дело вступает тишина.
Такая густая, что можно резать ножом.
Она приходит не снаружи.
Она приходит изнутри, когда ты понимаешь, что даже мать, что родила тебя в крови,
Скажет: «А вот у Светы сын, тот вон какой, а ты… ты просто ной».
И ты не ноешь.
Ты просто перестаёшь существовать для всех.
Ты включаешь свет, чтобы никто не догадался, что внутри кроме тьмы и пустых гильз уже ничего не осталось.
И это называют депрессия.
Но это не болезнь.
Это трезвый взгляд на то, как мир устроен.
Ты просто больше не играешь в эту игру.
Ты видишь, что все вокруг играют в доброту, как в покер.
У каждого на руках фальшь, корысть, холодный расчёт.
А ты решил раскрыться.
Ты лох.
Ты получил свой приз.
Три года терапии, таблетки, сон в обнимку с унитазом, друзья, которые сказали: «Ты слишком много ныть начал, брат, завязывай».
А ты не ныл.
Ты просто искал хоть одну душу, которая не сбежит, когда ты скажешь: «Мне страшно жить».
Их нет.
Ты можешь обыскать всю планету, перерыть все города, залезть в каждую постель, в каждый офис, в каждый бар.
Везде одно.
Люди либо хотят что-то взять.
Либо хотят казаться, но не быть.
А тот, кто пытается быть, сразу становится изгоем, мишенью, притчей во языцех, слабаком, петухом, которого можно бить.

Ты хочешь правду?
Вот правда.
Никто не придёт.
Никто не спасёт.
Никто не вытащит тебя за шкирку из той чёрной жижи, где ты тонешь уже который год.
Твои лучшие друзья будут ставить лайки твоим шуткам и не заметят, что шутки стали тоньше, чем лезвие.
Твоя любимая женщина уйдёт к тому, кто умеет делать вид, что он сильный.
А ты будешь один смотреть в потолок и понимать, что она любила не тебя, а твой образ, пока он не треснул.
И мир не рухнул.
Мир просто показал своё лицо.
У него нет лица.
У него есть только клыки и большая пасть, которая пережёвывает таких, как ты, которые осмелились поверить в простые вещи.
В честность.
В верность.
В то, что если ты вывернешь себя наизнанку, кто-то скажет: «Я тоже так чувствую, я с тобой».
Не скажет.
Он скажет: «Ты слишком много хочешь».
И переведёт тему.

Поэтому люди вкатываются в депрессию не потому, что они слабые.
А потому что они трезвые.
А трезвым в мире, где все пьяны иллюзией добра, делать нечего.
Ты либо надеваешь маску и идёшь дальше играть роль успешного клоуна.
Либо ты срываешь маску и получаешь пинок под зад от всех, кто испугался твоего настоящего лица.
И это правда, которая висит в воздухе.
Мы жрём друг друга.
Мы жрём внимание, время, деньги, чужие жизни.
Мы называем это дружбой, любовью, семьёй.
А это просто сделка.
Ты мне ресурс.
Я тебе одобрение.
Сделка закрылась.
Ты больше не нужен.
Иди.
Иди и сдохни в своей тоске.
Только не порти нам вечеринку своим видом.
Не порти нам уютный мир, где всё якобы хорошо.