Первое Апреля

Город проснулся. Серый, как моя совесть после очередной ночи.
В воздухе висел едкий запах несбывшихся надежд и дешёвого одеколона.
А ещё что-то неладное. Что-то липкое, как след от чужой жвачки на твоей подошве.
Апрель, первое число. Для кого-то праздник. Для меня сигнал.

Мой кабинет. Смятая пачка "Мальборо", остывший кофе.
На доске заметки. Слова, что казались нормальными вчера, сегодня кричали.
"У вас завязаны шнурки!" клиент, бухгалтер. Ещё час назад выглядел солидно.
Теперь красные глаза, спутанные волосы. "Это не шутка!" он шептал, сжимая кулаки. "Моя карьера!"

Вчерашний мир, как будто растворился в кислоте дурацких улыбок.
По городу волна абсурда. Фальшивые новости по радио, несуразные баннеры.
Старый Джек, что обычно торгует газетами, сегодня предлагал "Пророчества о летающих свиньях". Дело пахло керосином, но горело на самом деле.

Я знаю, кто за этим стоит. Его имя Апрель.
Не человек, но состояние души. Подлая, хитрая усмешка, что витает в воздухе.
Он проникает в умы, заражает их этим "весельем", этим натужным смехом.
Люди, потерявшие ориентиры, хватаются за любой фарс, лишь бы забыть о своём.

Моя цель найти Апреля. Найти и выкурить из каждой щели этого города.
Вернуть людям их серьёзность, их рутину. Их отчаянное одиночество.
Ведь под слоем этой шутовской пыли, я вижу трещины.
Трещины в психике тех, кто пытается смеяться сквозь слёзы.
И эти слёзы вот что по-настоящему страшно в этот день.

Я достаю револьвер. Хромированный блеск в полумраке.
"Апрель, у меня для тебя есть своя шутка," говорю я пустоте.
"И ты её не поймёшь." Потому что в моём мире смех это чаще всего защитная реакция.
А обман самое опасное оружие.
Я вышел в ночь. И за спиной, я чувствовал, город понемногу
возвращался к своей привычной, серой, предсказуемой боли.