Тихая охота

Средь солнечных лесов сосновых,
Где ветры поют песни в вышине.
По желтохвойному ковру идем мы снова,
Ты впереди, я чуть поодаль, в стороне.

В коричневом плаще, в платочке разноцветном,
Легонько палочкой ворошишь бугорки,
Где под хвоей опавшей, незаметно,
В темницах своих прячутся грибы.

Там грузди белые рядком в земле таятся,
Но острый глаз твой видит их следы.
И вот наклон, подкоп и земли растворятся,
И в руки крепкие являются они.

Ты - мой наставник, бабушка родная,
Ты с детских лет меня с собой брала,
Премудростям грибной охоты обучая,
И первым грибником потом звала.

С тобою исхожу все тропы эти,
Узнаю я, как грузди прячутся в земле,
Что рыжик любит влагу на рассвете,
И маслом мажутся маслята в сентябре.

Там подосиновик замечу под осиной,
А под березой подберезовик найду.
Волнушку срежу, с бахромою длинной
И шампиньон, чья шляпка в крапинку сорву.

Вот ярко-красный мухомор, весь в хлопьях белых,
Поганки бледность - тронуть не посмей!
Возьму брусники горстку ягод спелых,
И ветвь багульника - соленье с ним вкусней.

Так дальше путь ведем, молчим, немые словно
Лишь скажешь изредка - "Сава, там смотри!"
Мы, как всегда, с тобой немногословны,
Ведь эта страсть не терпит болтовни.

Я глядя на тебя, таким же буду,
Молчанье - золото, я знаю с юных лет.
И где и как растут грибы не позабуду,
От бабушки моей им передам привет!