Рабы собирают "напиток свободы"
В бразильском зеленом раю.
Мозолями рук растирают невзгоды,
И плеть принимают в замену ружью.
Их жаркие будни сливаются в жизни,
А жаркие ночи – в чистилище сна.
И знают про грусть их лишь жирные слизни,
И солью пропитанная пелена.
Под гнётом плантаций, под маревом душным,
Спекается в ягоду рабская кровь,
Чтоб в чашке фарфоровой, светской, послушной,
Проснулась бодрящая горечь вновь.
Они не пригубят того аромата,
Что стоит дороже, чем их кандалы.
Для них это — тернии, бремя и плата,
И небо, уткнувшееся в стволы.
Лишь пот, оседая на глянцевых листьях,
Напомнит о тех, кто остался в тени,
Пока в золотых и вельможных столицах
Смакуют их долгие, тяжкие дни.
Ну что ты почувствовал в горечи сладкой
Тревожные нотки мозолистых рук?
Вот помни – "напиток свободы" украдкой
Впитал в себя соль человеческих мук.
Кофе
© Copyright: Пронин Илья, 2026
Свидетельство о публикации №126040100346
Свидетельство о публикации №126040100346
Рецензии