Да, не печальтесь - всё пустое...

Кому б наставить "лайков кучу",
Чтоб позабавиться душой?
Как выбрать, чтобы он, большой -
Прогнал непрошенную тучу -
Ту, что висит над головой -
Тревожит, вовсе не напрасно,
Но все ли видят? Тут не ясно,
Ведь солнце закрывает туча.
Она огромна и могуча!
Вот, вот - прольётся дождь с небес...
Ну - и затопит всё окрест.
Поток воды снесёт устои -
Того, что ничего не стоит.
Вся писанина - лишь химера...
А этот стих - он для примера -
Безумной страсти написанья.
Продукт нелепого сознанья,
Что, может быть, что наудачу -
Стихи кого-то - что-то значат!
Но только было всё до нас -
Написано и прочтено -
Проверь - забытое давно...
Слова всё те же... Та же речь...
Уже ли можем мы сберечь -
То, что написано теперь -
Стучась как в запертую дверь -
В сознанье большинства людей,
Так просто без тупых затей -
Чтоб пробудить в них интерес
К стихам возникших поэтесс,
Поэтов - нового разлива -
Тех, кто толкается бодливо -
Пытаясь обозначить место,
Слова мешая словно тесто,
Стих выпекая вместо хлеба
Под сенью пасмурного неба.
Напрасен труд, порыв напрасен.
Вопрос закрыт. Он чист и ясен...
Стихи сейчас ничто не стоят.
Не обижайтесь - всё пустое.
Не плачьте в тишине скорбя.
Не принимайте на себя.
Скажу вам просто: Нет секрета -
Весь мир прогнулся под монету!
Кто заплатил - тот и поднялся.
А если нет - тогда попался!
Под плинтус - шваброю - под плинтус!
Не опасайтесь - я подвинусь,
Коль места будет не хватать.
На стихире нас много - рать...