Полёт поэзии

Как всё ужасно и позорно.
Достало всё в круженье лет.
Тоска поэта стихотворно
Опять прольётся в интернет,
И мне напишет мой поклонник -
Читатель всех моих стихов,
Что он - здоровья лишь сторонник,
А не безумия основ,
И нужен мне психолог дельный
И в думах, может, сам Господь,
А также крест большой нательный,
Ведь нынче слабы дух и плоть.
Что отвечать, скажи, на это?
Что написать, озвучить вслух?
Не знают лучшие поэты,
Как излечить во мраке дух.
Быть может, нервы - бриллианты,
И вопреки молве дурной
Не знают гении, таланты,
Как обрести в душе покой;
Но от того они напишут
Там только лучшее, в тиши
Они ведь нервами и дышат,
Рождая только свет души...
Ответа нет! Тот спор напрасен.
Усталость к вечеру придёт,
И сон, что в неге так прекрасен,
Поэт, как прежде, обретёт;
Ему приснится мыслей нега
И в сонме парковых аллей
Цветы у маленького брега,
Простор немыслимый полей
И небеса, под небом - долы,
Далёких звёзд больших огни,
Дорога детская до школы
И позабытые уж дни.
Растает сон, и утро нежно
Вдруг поцелует тьме назло,
И станет всё так безмятежно
И в неге радостной тепло.