На первое апреля

Моя тоска острее перьев стимфалид
И ею истыкано сердце чуть ближе к утру,
В груди у меня безысходность горит-
Огонь Прометея не светит в моём углу.

Безумие весны мне боль не облегчает,
Так я из неизвестного покой зову,
Когда тревога ширится, да нарастает-
Такого не желаю и врагу...

Весь мир как первое апреля,
А я в нём- ироническая шутка,
Поскольку в счастье я не верю,
Всю жизнь тоскую с прибауткой.

И пусть весь мир смеётся надо мной
Мне будет вовсе не обидно,
Ведь самому мне кажется смешной
Моя поэзия больного вида.

Давайте, разносите в пух и прах,
Ведь не поэт я вовсе! Графоман!
Намного лучше разбираются в стихах
Умершие поэты разных стран!

Пусть Маяковский плюнет мне в лицо,
Высоцкий не подаст руки
И просто не поймёт РэмбО
Мои безумные стихи!

Живые, вовсе- клюйте разом
За серый и унылый слог!
За все заезженные фразы,
За рифм бессмысленный поток!
 
За все стихи, что об одном и том же,
За оскорбления слепой любви
Меня однажды уничтожат,
Но всё ж, послушай и вы!

Я не поэт, а порванная рана,
Что истекает рифмами на вас
И пусть поэтом я не стану,
Но не боюсь стыдящих ваших глаз.

Гнобите, вовсе не обидно,
Ведь мною послан ямб и сам хорей-
Моя поэзия больного вида
Становится ещё мертвей!

Для вас дурным примером быть не больно-
Учите мной, как лучше не писать!
Всем хорошо, поэзия довольна,
Когда на свете есть кого распять...

01.04.2026 06:19