Счастье, которого нет

Скажи мне, что есть счастье? Хлеб и кров?
Иль тёплый плащ в продрогшую погоду?
Иль звон монет, что жаждут, словно воду,
Или вплетение мечты в узоры снов?

Оно не просит громких клятв и слов,
Не терпит ни цепей, ни обещанья,
Оно  в коротком миге узнаванья,
Где сердце не закрыто на засов.

А может, ночь, где шёпот и вино,
И губ касанье, будто милость свыше?
И сердце бьётся, жарче, чуть-чуть ближе,
Как будто это кем-то решено.

Я знала пир, и голод у дверей,
И смех сквозь слёзы, и людей продажных.
И знаю: счастье - в малости неважной,
И в том, что греет, в череде потерь.

Так пей за ночь, за хлеб и за тепло,
За взгляд, что вдруг становится ответом.
Не счастлив  тот, кто властвует над Светом,
А тот, кому хоть раз в любви везло.

Умеют люди лгать - легко, шутя,
Вплетая "правду" в выцветшие строчки.
Я дочитала до последней точки...
И не поверила. А дальше, как хотят...

И я плачу монетой им в ответ.
Слова мои - как маски на витрине.
Я улыбаюсь, лживо и картинно,
Легко скажу кому угодно - "нет".

Так что есть счастье? Тёплая ладонь,
Что держит мир, хотя бы на мгновенье.
И знать: сквозь боль, сквозь все несовпаденья -
Я всё ещё способна на огонь.

Иль счастье, это выдумка и дым?
Короткий сбой в усталом механизме.
Я больше не ищу его по жизни...