Падет его рука — и мир меняет вид,
Где в тучах спит пик Цзюхуа, где ветер след хранит.
Резцом своим ведет — волна в волне кипит,
И в капле вод — весь океан, и в брызгах — звездный щит.
Он точит камень в тишине, где спит тысячелетний кедр,
Взмахнет — и серп луны в хладных глубинах вод
Ложится на ладонь, как выпавший на снег
Нефритовый листок, что ветер не берет.
Искусство сквозь века в его клинке живет —
То кисть, то меч, то путь, что к облакам ведет.
Не пьет вина, не ест мирской, а пьет росу с сосны,
На пик взойдет — и в облаках рисует сны.
Вода уходит в воду, тень уходит в тень,
А он стоит, как вечный стебель в день, что длится день.
Когда ж падет его рука — не смерть то, но покой:
Резец в горе, луна в воде, и мир передо мной.
Песнь о Бессмертном
© Copyright: Илья Скад, 2026
Свидетельство о публикации №126033108366
Свидетельство о публикации №126033108366
Рецензии