Тире

Я буду иногда тебе писать —
Ты вдруг душой увидишь строчки эти,
«Вот снег идёт» и будешь точно знать,
Что голубь прилетел к тебе приветный.

А может, напишу, что облака
По небу мчатся ветром вдаль гонимы,
Чтоб снова ты на небо поглядел,
Увидел глаз моих в нём омут синий.

Иль напишу, что лист кружит, сентябрь,
Их ветерок опять поднял, играя,
А ты душой почувствуешь, что я
К себе тебя сквозь вечность призываю.

А может, просто в них увидишь дом
В моих стихах и всё поймёшь, наверно.
Тебя потянет, повлечёт, что сон,
Какое-то печальное мгновенье.

Ты знал его и слышал много лет,
А может быть, в веках оно стучалось
Тогда, когда капелью лил апрель
И солнце переливом в лужах кралось.

Иль ветром ощутишь, что на щеке
Играет волосами, задевая,
И гладит кожу мягко на лице,
Лишь прядями касаясь и играя.

Я буду иногда тебе писать.
Не в смс — а в небо, в снег и в дождь.
Ты будешь слышать, будешь вспоминать,
Поймав на сердце переливом дрожь.

И ты поймёшь, поймёшь, что это я.
Не голосом, не именем, не словом,
А безмятежной, светлою красою,
Которая душе твоей знакома.

Я напишу тебе лучом заката:
Ты выйдешь на балкон — а он уж там,
И, улыбнувшись облаку тумана,
Меня ты вспомнишь непременно сам.

Я не приду, не постучу под вечер,
Я просто растворюсь, как в поле дым.
Листвой немного пошепчу при встрече,
А может, загляну украдкой в сны.

Захочешь вдруг найти — но бесполезно:
Я между строк, и нет меня нигде.
И даже будет вдруг немного больно
От этого бескрайнего тире…

Я буду иногда писать тебе.
Без лишних слов, без строк, без сожалений.
Я отражусь в предутренней росе,
В слезах её рассветных откровений.

Я не пишу слова, нет, не пишу,
Пускай течёт поток, он точно знает:
Что нет пределов у любви в веках,
Душа всё знает, сердце лишь страдает…

Даже когда ты не веришь.
Даже когда ты забыл.
Даже когда кажется, что всё…

Лэйла Зарянова