прошу, не ждите стройных рифм и слога,
и метафор, летящих в высоту.
моя душа – разбитая дорога,
что молчаливо прячет пустоту.
я не поэт, чьи строки рвутся к свету,
и не писатель гениальных книг.
я не художник, верный лишь сюжету,
что кистью ловит мимолётный миг.
я не оратор, не чтец перед толпою,
чей голос льётся, словно ручеёк.
я – тихий шёпот, спорящий с собою,
всего лишь мыслей спутанный клубок.
и то, что здесь на белые страницы
легло несмело горечью чернил –
последний вздох истерзанной синицы,
прощальный всплеск моих иссякших сил.
я изложил всё то, что сердце гложет,
в чём ни таланта нет, ни мастерства.
быть может, кто-то это приумножит,
но это... лишь пока последние слова.
Конец
© Copyright: Станислав Кох, 2026
Свидетельство о публикации №126033107709
Свидетельство о публикации №126033107709
Рецензии
