Вокруг костра, давай, пляши в огне...

Вокруг костра, давай, пляши в огне,
пока весна плетёт свои вериги.
Она опять готовится к интригам
и утопать в просроченном вине.

Так тихо здесь, что даже тишина
звучит за сотню чисел децибел,
мой облик мрачен, выдержан и бел,
но рана в сердце всё ещё красна.

И истекает кровью небосвод,
вливая серебро под тень осины,
ты здесь живёшь и, вроде бы, красиво,
но что-то душит, закрывая рот.

Здесь что-то ходит ночью под окном,
гремя цепями, воя одиноко,
и слёзы льются, заполняя око,
чтобы ослепнуть и не видеть шторм.

Не видеть дым, заполонивший ум,
как тело заполнявшее пространство
уходит в мир другой, где правит братство,
что в разум заливает вечный шум.

И этот шум, как музыка весны,
как листья, зарождённые всецело,
как обнажённое пред всеми тело,
к которому все сны устремлены.

Тот самый шум, что душу из огня
цепями вырвет в холодные пучины,
пока весна из пепла и из глины
творит живое, старое казня.

Вячеслав Кромский
31.03.2026