Дороги, что мы выбираем

Мне снился странный сон, а может, быль.
Старинный город, спуск к реке пологий…
Два человека, поднимая пыль,
Идут по разным сторонам дороги.

Идут по тротуарам муж, жена
И очень громко меж собою спорят.
Из слов, как из кирпичиков, стена
Возводится меж ними в разговоре.

Казалось, незначительный пустяк:
Он вел ее под руку за собою,
Она - шаг влево. Он - не сбавил шаг,
Идти продолжил правой стороною.

Он с нею шел по городу  гулять, -
Они вдвоем и в интересном месте.
Ей - следовать, ему же - направлять…
И разве важно как? Важней, что вместе!

Летит упрек за выбор их пути,
Что поступил он так, мол, специально.
Она ж хотела по другой идти,
И было это ей принципиально.

А он её свободу подавил,
И игнорирует её желания…
Но муж её все дальше уходил,
Пожав плечами от непонимания.

Спустились сумерки на городок,
Но продолжалось противостояние.
А ветер превратился в холодок,
Меж ними нарастало расстояние…

Неслись вдогонку резкие слова…
А я же с грустью наблюдал картину:
В пустой борьбе за «равные права»
Жена теряла своего мужчину.

Когда же ветер пыль порывом сдул,
Её глаза наполнились тревогой:
Мужчина молча где-то повернул,
Продолжив путь один, своей дорогой.

…

Мы все хотим идти своим путем.
Других заставить? Мы, увы, не боги. 
Когда вам интересен путь вдвоем,
То разве важно, по какой дороге?