Перестану писать стихи —
сброшу с обрыва
все строчки, точки и запятые.
Себя запрягу в труд бессрочно —
и трудом буду облагорожен.
Я стану камнем недвижимым
для своей семьи, для детей,
для которой
нет с кармана копеек
на то кольцо,
что не надену на палец.
Я буду рабом.
Конвейер без духа
давит в кадык —
каждым днем,
каждым часом.
Мне на плечах — быть отцом,
быть главой.
Мне крытой грудью нести ненастье
и улыбаться, родной, порой,
говоря: «Скоро будет счастье».
Мне рвать свои жилы —
не силою строк,
руками,
живыми руками! —
и каждый день забирать в мешок
под глазом тот сон, как долг,
не оплаченный временем.
Мне гордой клеткой — дыхательный ритм:
вставать!
держать!
защищать!
И где-то под сорок себя позабыть,
но помнить,
что жизнь — это тихая прыть.
31.03.26
Поэтом не быть
© Copyright: Никита Смертов, 2026
Свидетельство о публикации №126033106982
Свидетельство о публикации №126033106982
Рецензии