Привезли к подъезду гроб в тарантасе старом.
Собрался вокруг народ постоять устало.
Невеликая толпа - человек с десяток.
Невеликая беда - некому поплакать.
Вспоминают, где он жил, - кажется, на пятом.
Под конец изрядно пил, был когда-то статным.
Так вполголоса идёт разговор досужий.
Заскучав, стоит и ждёт, похоронщик дюжий.
Утекают, как в песок, тихие минуты
Вот и здесь выходит срок, стихли пересуды.
Крышку красную кладут, ставят гроб в автобус
И водителю дают разрешение трогать.
Пропадает на шоссе старенький автобус,
А в рекламе на щите, счастье вертит глобус.
Крутит тысячи дорог и счастливых судеб,
Тех, которых у него никогда не будет.
Через несколько минут жизнь вернулась в русло.
Люди, в суете снуют тротуаров узких.
А над ними, на щите, счастье вертит глобус.
Где-то едет, не спеша старенький автобус...
Похороны...
© Copyright: Николай Прохоров, 2026
Свидетельство о публикации №126033106855
Свидетельство о публикации №126033106855
Рецензии