Талант

Власть отвратительна, как руки брадобрея,
А власть стихов чем дольше — тем добрее.
Кому в письме об этом написать?
Поэт идет, умывшийся слезами,
Сдавать судьбе последний свой экзамен,
В уме перебирая адреса.

Стоят годами на балконе лыжи —
Поэт и голос лыж услышит,
От всех других сокрытый тишиной.
И у него из этой чепухи
Ростками пробиваются стихи —
Вкусны, как теплый хлеб ржаной!

В тиши библиотечной и пыли
С ним говорят герои из былин
И летописей Нестора-монаха.
Поэзия как кровь бежит по венам...
Печатают его попеременно
То в сборнике стихов, то в альманахе.

Случайно бросив фантик мимо урны,
Он тут же будет назван бескультурным
Тем, кто и этот фантик не читал.
И даже самый "чистый" человек
Имеет тараканов в голове,
Но хуже быта — мозга нищета.

Поэт в природе видит красоту,
Жалея, что раз в год сады цветут,
Но знает, он — важней цветов плоды.
Хоть вызреет и яблоко раздора,
Но память понесет по коридорам
Туда, где он остался молодым.

Где ты, мудрец, доживший до седин?
Приди, мой друг, со мною посиди,
Яви мне блеск твоих умнейших глаз.
От времени легли под веки тени...
Бессмертен дух твоих произведений!
Пусть наблюдает Смерть из-за угла.

Ты знаньями был сказочно богатым,
На плечи вставший классикам-гигантам,
В историю весомый внесший вклад!
О гениях в веках хранится память,
Что молодым поэтам став столпами,
Не зарывали в землю свой талант.