Хрупкий атлас

Спадают маски, шелком на паркет,
Стихает гул привычного притворства.
Мы выключаем в этой зале свет,
Чтоб не мешал смотреть на то, как просто
Снимает сердце лишние слои —
Года обид, навязанные роли,
И все слова — чужие и свои,
Что были лишь щитом от старой боли.
Обнажена душа. Она тонка,
Как первый лед на лужице осенней.
Её не тронет грубая рука,
Ей не страшны былые тени прений.
Она горит — не пламенем костра,
А тихим светом утренней зарницы,
Где каждая морщинка и искра
Важнее, чем парадные страницы.
Без кожи, без прикрас и без брони,
В ладонях — пульс, испуганный и частый.
Ты только этот трепет не гони,
Ведь в этой наготе — крупица счастья.
Увидеть суть. Коснуться до основ.
Не телом — мыслью, нежным узнаваньем.
Там, где уже не нужно лишних слов,
Лишь чистое, как вдох, существованье.
Мы так привыкли кутаться во лжи,
В мехах успеха, в кружеве ироний...
Но если ты действительно живой —
Рискни предстать в божественной ладони
Таким, как есть: со шрамом на плече,
С нелепой верой в чудо и рассветы.
В священном, молчаливом скрипаче,
Что ищет в этой бездне лишь ответы.
Пусть мир глядит сквозь тысячи зеркал,
Но в этот миг — пред вечностью и богом —
Ты сбросил всё, что так тебя стесняло,
И стал собой. На главном из порогов.