Истинный путь

Нити времени вьются, как шёлк иль канат,
В бесконечной иголке секунд и утрат.
Они шьют на веках, на ладонях, во лбу,
Превращая случайность в седую судьбу.
Этот почерк неровен — то шрам, то цветок,
То надежды глоток, то сомненья виток.
Мы несём этот атлас, как древний узор,
Где в морщинках у глаз затаился укор.

То, что мнилось случайным — как вздох на ветру,
Оказалось зацепкой в полночном пиру.
Якорями ложатся на дно наших душ
Груз обид и побед, и житейская глушь.
Чья-то боль стала вдруг твоим резким «ответь»,
Чей-то выбор сплёл в путь твою личную сеть.
Внутренний вздор — этот шум в голове —
Прорастает узлом на дорожной траве.

Мы проходим сквозь шторм, сквозь чужие глаза,
Где в застывших зрачках золотится гроза.
И порой в полумраке, у грани времён,
Ты не знаешь, в кого ты навек воплощён.
Это «с нами» случилось? Иль это и есть
Та субстанция духа, та тайная весть?
Где кончается кожа и тянется суть,
В этом кружеве швов не успеть отдохнуть.
Мы — холсты, что расписаны кистью минут,
Где и радость, и горечь в единстве живут.
И узор, что начертан на грешной плоти, —
Это карта дорог, что пришлось нам пройти.
Не ищи объяснений в случайных чертах,
В переменах погоды и в липких мечтах.
Нити времени крепко и верно ведут:
Там, где шрам был больнее — там истинный путь.