Это стих о любви — о чём их еще слагать?
Смерть приходит не сразу, первым — её слуга.
В нём физиогномист, палач и хирург слились.
Он прилежно ломает контуры наших лиц,
Подгоняет тела под свой неживой стандарт.
Чтобы пот — холоднее, чтобы — морщин орда.
Чтобы Смерть, разглядев на лбу ещё теплый сок,
Не грустила потом, стирая его косой.
Я теперь в каждой новой складке — у губ, щеки —
Нахожу отпечаток тёплой мужской руки.
Он не любит свою работу, но будет рад,
Если стану к приходу Смерти совсем стара.
Ей так проще, ему... Ну как его обвинять?
Он меняет меня, но смотрит не на меня —
Он влюблён, он чужим страданьям не водит счёт.
Это стих о любви — о чём их писать ещё?
Старость
© Copyright: Люба Маланина, 2026
Свидетельство о публикации №126033106080
Свидетельство о публикации №126033106080
Рецензии