У тебя болит, в этом мы похожи,
и помочь друг другу, увы, не сможем.
Мои руки в соли, твои не чище,
и слова поддержки как будто лишним
чем-то будут в нашей беседе вялой.
От обоих мало уже осталось.
Первым было слово, оно же будет
тем последним, что оставляют люди,
выключая свет, покидая свет и
без вещей сбегая, одни ответы
унося с собой в тишину за гранью.
Мы сидим, прижавшись встык рана к ране,
и они болят пусть, но то лишь тело.
Не страшнее все ж, чем сидеть отдельно —
малая цена, так заплатим, сдюжим.
Как там говорилось? Что тьма снаружи
не чернее той, что внутри? Не спорю.
Впитываю соль и ласкаюсь солью,
слизывая влагу с щек впалых, бледных.
Впрочем, это тоже как будто вредно.
у тебя болит, в этом мы похожи
© Copyright: Поэт Императорских Лилий, 2026
Свидетельство о публикации №126033105327
Свидетельство о публикации №126033105327
Рецензии