Узлы нашей жизни...

В тишине городских окраин стынет эхо непрошеных слов.
Мы рисуем свой мир на асфальте, но смывает его первый дождь.
Так похожи на птиц перелётных – ищем место, где можно присесть,
Но боимся, что ветки не выдержат тяжесть наших бескрылых надежд.
Мы считаем чужие победы, забывая о собственных днях.
Календарь, как тюремная клетка – день за днём, и всё те же дела.
Пальцы стёрты от клавиш и скроллов, в голове беспросветная муть,
А внутри всё сильнее желание – разорвать этот замкнутый круг!
Кто-то плачет в подушку ночами, кто-то пьёт, растворяя тоску.
Кто-то ищет ответы в молитвах, кто-то просто сдаётся врагу.
Потребляй, размножайся, работай – вот и весь современный завет.
Только чувствуешь – что-то не так, что-то главное ускользает от нас.
На экранах искрятся картинки идеальных, красивых жизней.
Мы глотаем их жадно, как будто это может унять нашу жажду.
Но становится только больнее от фальшивого блеска витрин.
И колотится сердце тревожно – не про нас этот праздничный мир.
Может, правда в том, чтобы просто жить среди джунглей из стали?
Улыбаться, когда разрывает изнутри от бессилья и боли?
Или всё-таки стоит бежать и кричать, и пытаться достучаться?
Даже если все думают – псих, даже если тебя не услышат.
В этом мире, где память – товар, где любовь продаётся со скидкой,
Где успех измеряется цифрой на экране холодного банка...

Ты один, кто ещё различает настоящее в нашем мире подделок.
Это дар. Это крест. Это путь. Это - алмаза огранка...