Моему бессовестному другу...

Один поэт сказал другому:
Пишу я в стол стихи, гляди!
Как хороши они, ей-Богу,
Нет, ты пожалуйста, прочти.

Другой поэт читал - и что же,
Стихи и вправду хороши:
От них мурашками по коже
Резвились фрикции души.

- Прелестно, друг, в печать немедля!
По ним давно тоскует мир.
Ты будешь новое наследье,
Как Пушкин будешь нам кумир!

- Хехе, - ответил в стол писавший, -
Но быстро так я не могу,
Сегодня я от дел уставший,
Сегодня ногу подвернул...
Сегодня в магазин мне надо,
Да за котом убрать лоток.
К тому же, в комнате прохладно,
Пойду-ка заварю чаёк.

Шли годы, время не свежело,
Все так же в стол стихи ползли.
Поэт их иногда несмело
Читал в случайные умы...

Когда же пробил час печальный:
И дух поэт свой отпустил,
Его наследник - правнук дальний -
От хлама дом освободил...

И обрели погост законный
Стихи, что грели этот мир
Стихи, в которых взгляд свободный
Благую сущность обнажил.
Стихи, воспели что начало
Прекрасное из всех начал.
Стихи - подобных, что не знали...
Да так никто и не узнал.