Что толку писать о любимой?

Я знал восхитительных женщин, сражавших своей красотою,
Я девушек знал распрекрасных, прелестней каких не найти,
Но серой, дождливой весною я встретился с нею, с одною,
С моим ослепительным счастьем, с наградой на долгом пути.

Моя королева, царица, мой ангел с прекрасной душою,
С которой никто не сравнится, ведь нету подобной такой!
Она, той дождливой весною, явилась, как сон, предо мною
И всех, на огромной планете, затмила своей красотой.

Что толку писать о любимой? Напрасно я взялся за это.
Из слов и из рифм не составить пленительный образ её.
Вместить не способна бумага весь блеск её яркого света,
Не в силах постичь её тайну пера моего остриё...

О, если бы был я художник! Я б ей посвятил все картины,
Писал бы её дни и ночи... Но разве под силу холсту
Проникнуть в бездонные очи моей несравненной любимой
И миру явить, как живую, всю карию их красоту?

Ни маслу и ни акварелям, ни кистям она неподвластна,
Каким бы ни быть Рафаэлем, каким бы Ван Гогом ни быть.
Настолько она бесподобна, настолько мила и прекрасна,
Что я б не сумел её облик доподлинно изобразить.

О, если бы был я ваятель! Я б ей посвятил все скульптуры,
Её уникальные формы я дни бы и ночи ваял!
И пусть бы заполнены были все скверы и парки культуры,
Но я бы не остановился, я б дальше ваять продолжал.

Облёк бы я в бронзу и мрамор богиню мою неземную,
Чтоб тело её восхищало, восторженно радуя глаз.
Чтоб видели даже потомки её красоту молодую,
Чтоб каждый ценитель искусства пленялся бы ей всякий раз.

О, если б я был композитор! Я б ей посвятил все сонаты,
Все оперы и все балеты, все пьесы и фуги свои!
Я б ей посвящал все концерты, романсы, капризы, кантаты
И все мировые оркестры играли б ей гимны любви.

Вложил бы я добрую мягкость и звонкую горную свежесть,
И райскую томную сладость, которые не с чем сравнить,
Её голоска золотого в мелодий лирических нежность,
Но к музыке я не способен - ни нотки мне не сочинить...

Ну что же, пора закругляться, нельзя чересчур увлекаться,
Ведь оды могу бесконечно родной и желанной писать,
А значит, любезный читатель, придётся с тобой распрощаться,
Иначе минут не достанет, чтоб ручки её целовать.