Майские вечера, соловьиные трели.
Частный дом забытого богом городка.
Здесь черёмух и яблонь седые метели,
здесь за домом, в забоке, небольшая река.
И тихи её воды, как жизнь, что на склоне.
Здесь печали и радости – меж пальцев вода.
И, смыкая ресницы, всё чаще в сон клонит
безразличье к прощальному слову «никогда».
Никогда – это жизнь, что пока ещё длится.
Мои детство и юность, где они? Не пойму.
Что уйдёт, никогда больше не возвратится,
и довольно, и не важно совсем почему.
В этом милом краю добиваю я годы.
Сколько их мне осталось? Да не всё ли равно.
До смиренья устал я от божьей свободы.
Май. Черёмухи одурь. Золотое вино.
Майские вечера, соловьиные трели...
© Copyright: Игорь Фоминых 2, 2026
Свидетельство о публикации №126033102839
Свидетельство о публикации №126033102839
Рецензии