Поэты на час

Мы любим называть себя поэтами, 
И свысока смотреть глазами музы, 
По факту — мы с дырявыми штиблетами, 
Да рукописи на плечах, подобно грузу.

Мы ждём небесного благоволения, 
Сидим в кафе, вздыхая о высоком, 
А муза где;то пьёт своё варение 
И не спешит к нам, к творческим убогим.

Мы строим песни из метафор зыбких, 
Взываем к вечности в своих лачугах жалких, 
Но если честно — в этих громких скрипках 
Порой ни смысла, ни стихов журчащих.

И всё же, вопреки самоиронии, 
Сквозь смех, что щит от собственных тревог, 
Совокупляемся с божественной гармонией 
И познаем, что нами правит Бог.

Пусть мир не ищет наших откровений, 
Пусть критики зевают у дверей, 
Мы всё равно творим — без убеждений, 
Но с верою, что станем чуть сильней.
                ******
А если нет — ну что ж, не в первый раз. 
Зато мы были «поэтами» на час.

Пс. Последние строки принадлежат В. Маяковскому из поэмы " Облако в штанах."