У каждого своя дорога

Не ищите романтики в грязном асфальте,
В перекурах на трассе, где ветер свистит.
Жизнь зажата в кабине, в руле и педалях,
И мотор под ногами натужно гудит.

Я всю жизнь промолчал — за рулём, в горизонты,
Сжав покрепче баранку, глотая года.
Закрывал на засовы душевные фронты,
Уходя в бесконечные рейсы, туда...

А дорога не врёт, она видит насквозь,
Кто ты есть на куске этой серой земли.
Сколько миль намотал, сколько вёрст не сбылось,
Как в тумане терялись твои корабли.

Никаких спецэффектов, лишь фары во тьме,
Да суровая правда — работа и дом.
Всё, что прожито, прячется где-то внутри,
А теперь прорвалось — и горит  вечным огнём!!

Я не строил сонетов и умных теорий,
Я читал этот мир по разметке дорог,
Но теперь из души — сотни новых историй,
Тех, что раньше сказать никогда бы не смог.

Для неё эти строки, для Кати Любимой,
Четыреста песен, как крик в тишине,
Всё, что раньше казалось немым и капризным,
Стало светом в окне и опорой во мне.

Кто-то скажет: «Водила», «Простой», «Недоучка»,
Только сердце не спросит, когда зазвучит.
Эта рифма — как в небо протянута ручка,
И душа больше в рейсах своих не молчит.

Заглушу аппарат, покурю у порога,
Сброшу пыль городов, что на куртку легла.
Дом — единственный пункт, где кончается трасса,
Где любовь все слова, наконец, обрела.