Потолок

Снова город засыпает, я включаю автопилот,
Но душа опять взлетает, будто в детстве, в небосвод.
Парю над крышами так лихо, только толку? Ноль, прости.
Ведь на земле обратно лихо, и уже не подрасти.

Мой рост застыл давно на цифре, время свистнуло: «Беда».
Зеркала кривят афиши: «Старикам — ничтойда».
И в висках стучит как молот этот взрослый приговор,
Но внутри всё тот же молод, что залез на забор.

Летаю во сне, как бесшабашный мальчишка,
Но в яви — приземленный, слишком уж низкий.
Смешная беда, ну что за ирония?
В душе — акробатика, в паспорте — линия.

Я читаю быстро-быстро под свист флейты и саксофон,
Что в мой трек запрограммирован на счастье, как эталон.

Пусть органы играют блюз, а струны рвут тоску,
Я в этом сне найду свой путь к высокому цветку.
Не нужен мне твой скучный рост, мне нужен этот бит,
Пока пульс не остановлен, мой полёт не закрыт.

Летаю во сне (да, опять), но какой в этом прок?
Я встал на ноги, но в потолок уперся висок.
Беда подкралась рифмой, как не ждал никто из нас,
Но в этом треке — мой каркас, и я погас...

... да нет, я в пляс!

Порой я летаю…
Но в рост не пойду.
Ну и пусть.
Ведь там, внизу, не ждут стариков…
…А мне сверху видно всё.