Говорят, что пьяные странные,
читала, что дети забили
бомжа лопатаю.
Тают снега,
виднеется лес,
и в воскресенье
в черном, как бес,
пятилетняя девочка
идет на отпев:
„Мой дядя, мой дядя,
мой мушкетер,
мой Дантес!“
ее не смущает гроб,
ее не пугает он,
одетый во все,
что ново,
Как называется
эта нота,
когда нам не грустно,
но холодно.
Где читается это слово,
что он здоров и молод,
но чую, что его заберут
на скорой, или она
доживет до внуков,
или когда никто
не дрогнет
при новой тревоге,
где тот день,
когда беспилотник,
упавший на лес,
окажется куклой,
объективом, ищущим
лучший свет?
Кто нам скажет,
что Это конец?
Наверное, нет.
Таких звуков
сценариев, судеб,
просто еще не придумали.
В.А.М.
я вам пишу в СМС
© Copyright: Ника Мунтаниол, 2026
Свидетельство о публикации №126033008615
Свидетельство о публикации №126033008615
Рецензии