Ктоочём, аяобольном

Кто о чём , а я о больном.
Ну понимаете злюсь,
на страну, на себя,
полный абсурд.
Не писать не могу,
знаю надо.
Рука сама пишет,
а голове услада,
про душу, про сердце,
про войну и про детство,
про любовь и разлуку,
про погоду и про скуку,
про политику немного,
ну чтобы были все здоровы,
слово иногда лечит,
а иногда ломает и калечит,
а мы все разные,
счастливые и несчастные,
красивые и строгие,
сварливые и убогие,
правдолюбцы до времени,
а как дело до длинных ножей,
то тихие и подневольные.
Поэтому слова для всех разные,
что Бог даёт, то и ладно,
сам не сижу не выдумываю,
откуда-то сверху приходят думы,
правда слов иногда не хватает,
но слава богу не заменяю на маты,
моде современной не следую,
никому не лижу и не советую,
на верха не лезу, дураков и так много,
а внизу тоже дорога
и путей вереница,
прошу у Бога дай не оступиться,
разума и любви к народу,
но такой , которая не про погоду,
той настоящей без правил и без фальши.
стараюсь говорить откровенно,
понимая , тело бренно,
времени на притворство нет,
но и бежать не хочу, можно не успеть.
Иногда стою и созерцаю,
но ой как много не понимаю,
жаль что ум , как обезьяна,
скачет то в ухо , то в карманы.
В сердце конечно не пусто,
живое оно и не без чувства.
Иногда загораюсь страстью,
по восходам, небу и счастью,
минуты любви и вдохновенья,
заново рождаюсь, день рожденья.
А рождаться можно долго,
день рождается и это не ново,
так и мы меняемся раз от разу,
кому на утеху, кому не до глазу.
Правда постоянно ходит рядом,
зову , зайди, стесняется, убегает сразу,
так шепнёт что-то ненароком
и тихонько в сторонку и боком.
Удивительное это дело,
жить не решая основной проблемы,
стыдно за вялость, за грех, за пустое,
половина жизни псу под ноги.
А в итоге ... Вечность не за горами,
она за нашими в рюкзаке плечами,
не войдёшь с рюкзаком с камнями,
а войдёшь на легке с крылами.