Дом

Во мраке, дом покинутый,
Пристанищем, не ставший.
Где прорастает, тонкой нитью, страх твой.
Я стал твоим оставленным, сыгравшим.
Я стал твоим творцом, на землю падшим.
***
Ты не расскажешь, обо мне, на людях,
Не дашь, о темноте моей  огласку.
Я стану лучшим,
В мире всех орудий,
Примером;
Как менять искусно краски.

Очарованье — блеф, слова — фантомы.
Я вырвал  всю  твою наивность, с корнем.
Зачем ты ждешь, от тьмы, святое слово?
Оно лишь станет, почвой для раздора

Любовь – соблазн,
Тобой так легче править.
Ты вся моя, невинная, иная.
Невинность,- та в чём ты ноктюрн играешь,
Не стоит,  Рая. Но ведь здесь нет Рая.

Я темнотой своей, до края полон,
Я выпил всё, питаясь твоей болью.
Но в простоте твоих земных обзоров,
Ты называешь это всё  «любовью».

***
Вы все понятны мне,
Страница, за страницей,
Циклично марш Шопэна, заиграет,
Ты скажешь, ангел - перейдя границы,
Но в отраженье – демон, забавляет.
****
Во мраке дом, пристанищем не ставший,
Прекрасный дом,
Лишь с виду, настоящий,
Зеркал, был полон.
В нём души в заблуждения игравшие,
впадают в кому.
________________________________________
P.S.
Но нет ни дома, ни любви, ни страха,
Нет ангелов, и демонов в нём, падших.
Есть лишь художник, зримый, и манящий,
С ним тень души, играет в алый ящик.