БЕЛЫЙ СТИХЪ.
На краю горизонта
воронка листопада
Затягивает
купола облаков
В лабиринты тоски,
Спрессованной
ветрами перемен
Под мелодию
нерожденной Весны,
Которая не придет,
Но уже не забыта.
И я — ее память.
И ветер — мой голос.
И осень — мой дом.
А где-то глубоко,
Под тектонической
толщей тоски
Тлеет зерно
новой надежды.
Оно не прорастет,
Но вспыхнет молнией смысла.
На краю горизонта...
© Copyright: Максим Пульсаров, 2026
Свидетельство о публикации №126033007100
Свидетельство о публикации №126033007100
Рецензии