По Бродскому, видно, я возведен в квадрат.
Стал меньше, в остатке от силы треть.
Неместная алгебра с выводом «виноват!»,
Сочла, что придется константу души стереть.
Подынтегральной функцией жизни возьмем изгиб,
С ее бесконечно малыми вспышками бытия.
В пределы положим время: родился… ну, и погиб.
И посчитаем площадь, все точно, от «а» до «я».
Запишем число, на белом, как снег поутру, листе,
И сложим бумажный, маленький самолет.
И с вечным сомнением, сможет ли полететь,
Запустим с высокой точки, вдруг кто-нибудь найдет.
Посмотрит недоуменно, с улыбкой поднимет взор,
Ища отправную точку заблудшего здесь борта.
В расчетах не помогают Лейбниц и Пифагор.
Да что тут считать? В итоге лишь числа и пустота.
Математика
© Copyright: Вячеслав Гришко, 2026
Свидетельство о публикации №126033007072
Свидетельство о публикации №126033007072
Рецензии