Поэзия

И всё же порой, среди шума бездумной толпы,
Ловлю я дыханье, что вечно.
Но кажутся мелкими мне на земле все следы,
Людей, не идущих навстречу.

Мы ищем опоры в бессмертии, в вере, в стихах,
Но эхо и глухо, и немо.
И даже талант — только боль, облачённая в прах,
Взрастившая доброе семя.

Но если однажды в полночной, глухой тишине
Коснётся душа тебя чья-то,
Ты вспомни: в бессмысленном этом земном шуме-сне
Была ли минута расплаты?

Не холодом — болью прокатит своим колесом,
И так по судьбе пробегает!
Мы все — кто со свечкой, кто с горьким своим ремеслом
Уходим, и боль исчезает.

Однажды — когда ни надежд, ни желаний, ни сил,
Ни страсти, ни веры, ни цели —
Вдруг кто-то твой холод бессонницы переломил
И выдохнул тихо: «Успели» …


…Ты высказал всё. И чернила легли на листы
Устало, печально и ровно.
В разрыве меж «рано» и «поздно», меж «ты» и «пусты» —
Дыханье. И больше ни слова.

Живём послесловием мы и допишем, дрожа,
Всё то, что не приняли главы.
Возможно, поэзия — та же свеча, ей ножа
Не надо для боли и славы.