Что так печали полны очи,
И не набухнув сохнут почки?
Все рады дождались весны,
Берёзки ж рубят топоры.
И хлещет сок по их стволам,
Как будто кровь из свежих ран,
Покорно сносят эту боль,
Они не могут дать отпор.
Как поднимается рука,
Губить такие деревца?
И чахнут, гибнут молодые,
Вот потому они седые.
С проталин вверх струится пар,
То отошла земля от чар,
И дышит под ногой она,
Негодования полна.
Что недалёкого ума,
Безмозглая существ толпа,
Природы раны бередят,
Кромсая то, на чём сидят.
Что так печали полны очи?
© Copyright: Валентина Табатадзе, 2026
Свидетельство о публикации №126033006641
Свидетельство о публикации №126033006641
Рецензии