себя осколками не рань

Это  похоже на берег  залива..    Волны  выбрасывают сюда странное. Одно из них — я, другое — ты. А потом вода проводит  холодными пальцами по песку, растворяя нас   в нигде... Лица всех, кто смотрелся в это зеркало  воды, навсегда остаются там, живые, захваченные в отражении.
Поверить этому мерцающему свету  возможно — и  срочно  забыть, кто он и что он.    Хотя, такие операции можно уподобить вбиванию гвоздя в стену тумана.
Загадочные крики птиц....
О чём они? 
О предсказуемости  судьбы?   
Почему бы и нет.   
Если есть хоть один шанс из миллиона, что это...
 

Не подставляй плечо мне - ты не выдержишь,
Сломаешься, как прутик, пополам.
Я регулярно сбрасываю бывшее
И всё равно таскаю всякий хлам.


Ты привык к вещам, которые никогда не меняются. И кому какое  что,  если мы лишаем жизнь  грез, всей мистики и даже может быть лжи? Мы ведь двигаемся вперед только благодаря символам и меняем эти символы по мере того, как движемся дальше…

Когда то  внутренний локатор умел безошибочно определять, с кем на какой волне нужно устанавливать связь и когда переключаться с одной частоты на другую.  Локатор и сейчас взывает многоголосо, и его ропот нашептывает  полуночные мысли, когда остаешься наедине с собой.
Ты успокаиваешь себя, говоришь себе...

Не ставь всё на кон, не рискуй бессмысленно,
Не зная правил, не влезай в игру:
Здесь неверна бинарность "ложь и истина",
Здесь все поля мои, все карты врут,
Все кости выпадают вниз шестёрками,
Все джокеры сбегают из колод.
Не бей моих зеркал - себя осколками
Не рань, ведь ни к чему не приведёт.

Ситуация   стала  горькой таблеткой вины, которую придется  проглотить.  Собирая  сей мир,    создатель выдал на-гора массу выдающихся ,  оригинальных идей. Однако сделать мир понимаемым в его задачу не входило..
Общепризнанно, что боги играют судьбами людей, и я подумала:  почему бы этой игре не быть футболом?  Мы играем и нами играют, ход вещей неизбежен. Что то  говорит  тебе:  жизнь может быть такой.
Запомни это.

Не бей моих зеркал.  Себя осколками
Не рань, ведь ни к чему не приведёт.

Когда по второстепенным дорогам никто не ездит, они зарастают. Разве ты не знаешь, что время — это магистраль, свои  въезды,  обходные пути, и те, что утонули...   в  траве  забвения.
Вот и ты   уже  один из таких артефактов моей дороги.
Уже.
Не станет твоей точки зрения. Ты будешь бесконечной чередой точек,   моему зрению недоступных…
 От отчаяния можно  даже играть на скрипке, бежать из дома, чтобы взорвать сон души…

Я измеряю время человечье
Мгновеньями, разбитыми на стих.
Не уповай на близость - все размечены
Задолго до - на прочих и своих.

А затем…,  затем…,   после многих затем…
- Откуда вы? —  спросит меня  однажды кто то  другой...  ?
- Из Неотсюда, — отвечу   я ,   словно последний житель Атлантиды, бредущий по ихней  улице Мира.

P.S.  Если бы у меня оставались силы, я нарисовала  бы здесь ваше имя и дату…

Эссе на  стихи поэта  Suboshi http://www.stihi.ru/avtor/suboshi