Ты — истин свод. Ты — знание и мера.
Ты — крепь моя. Но в коренном соку
какая-то надломленная вера
затягивает инеем строку.
Прости, что не искрюсь. В четыре года
вместилось всё: измена и война,
взросленье сыновей, вночи тревога,
вдовство двух душ, испитое до дна.
Прости за груды дел и самоотреченье,
за этот страшный, неподъемный круг.
Я дом твой, потерявший ощущенье
приюта без твоих любимых рук.
Прости за быт, усталость, дни разлада,
за страсть, что ты порочной называл.
Мне не судейство нужно, а пощада,
чтобы твой крик меня не добивал.
И те слова, что бьют («заткнись!», «скотина»),
сжигают, словно яд на лепестке.
Зачем они? Ведь я твоя святыня,
а не чужая в дальней стороне.
Не прихоть зла, не кара — только малость,
глоток любви, чтоб выстоять в земном.
Какая б нам рутина ни досталась,
спаси наш мир, что строили вдвоём.
Удаленное письмо
© Copyright: Любовь Изорина, 2026
Свидетельство о публикации №126033006572
Свидетельство о публикации №126033006572
Рецензии