Старая рукопись...

«Как оплывок сталагмита,
неприветлив и уныл,
в небе пасмурном – размытый
силуэт луны.

В жизни, сумрачной, убогой,
для души услады нет –
лишь над грязною дорогой
этот силуэт,

стылый, тусклый, одинокий.
Непролазна колея». ...

Неужели эти строки
написал когда-то я?

Да, конечно. Было. Было!
Как же жизни был не рад
я лет (Господи, помилуй!)
пятьдесят тому назад!

Уж не помнится причина.
Ах ну да: «... смогу ли вновь
под луной в дороге длинной
повстречать свою любовь?»

«Вновь» – «любовь» – легко понятна
юной рифмы простота.
А внизу (поди ж ты!) – дата:
да, я молод был тогда! …

Почерк ровный, карандашный.
Общая тетрадь.
Мне 16 …
Бог мой!
Дальше
стОит ли читать?

(На страничке этой ветхой
чувств моих застыл предел:
за прошедшие полвека
я ничуть не помудрел.

Ведь куда уж откровенней:
как ни хмурь седую бровь,
большинство моих «творений»
всё про то же –
про любовь!

Но не нужно лить елея
мне за это.
В том и суть:
до сих пор я не жалею,
что не стал мудрей.
Ничуть!).