Поэт с СВО

На фронтах СВО неплохие,
Есть поэты, их слово, как меч,
Строки их неизменно живые,
Могут бить, могут жечь, могут сечь.

Они могут сразить наши души,
Если встретятся нам на пути.
Они могут покой наш нарушить,
Они могут на бой нас вести.

В ЦДЛ перед залом поэтов
И прозаиков лучших страны.
Вышел, в форме военной одетый,
Наш солдат, пришедший с войны.

Он одной своей левой рукою
Со стихами держал планшет,
Помогал себе правой культёю,
На которой протез был надет.

И под звуки лиричной печали
Полились звуки этих стихов,
Что в сердца нам и души запали –
В них огромная к жизни любовь.

Замер зал, этим строкам внимая,
Воцарилась вокруг тишина.
Все мы слушали и понимали –
Тяжела и трагична война.

Он читал о любимой, о доме,
О солдатах, что в небо ушли,
О холодных солдатских окопах,
О семье, что осталась вдали.

Орденов и медалей не надо,
По дорогам идя фронтовым.
Самой лучшей и главной наградой
Будет то, чтоб остаться живым,

Будет Родины нашей победа,
Будет светлая жизни заря,
Будет радость мирного неба,
Знать о том, что всё было не зря.

Произнёс предпоследнюю фразу,
Повторить её снова не смог,
И, сняв кепку, слезу вытер с глаз он.
Встал весь зал – удержаться не смог.