Те слова, что в стихах ищут,
Кровью сердца из душ хлещут.
Всем поэтам, убогим и нищим --
Как святым, рай уже завещан.
Там дырявых одежд не будет,
Тех холодных ночей и колких.
Там не будет разбитых судеб,
И израненных чувств осколков.
И не нужно чернил больше,--
Сердцу каждому всё открыто.
Сколько зим в нищете ни брёл ты,--
Там навечно всё позабыто.
2026
Без колких осколков
© Copyright: Иван Мотин, 2026
Свидетельство о публикации №126033005812
Свидетельство о публикации №126033005812
Рецензии